TELEFONO MALDITO

 En un pequeño barrio de la ciudad, había una tienda vieja y mugrienta que vendía las antigüedades más inverosímiles que uno pudiera imaginar. Su nombre, “Malditos Recuerdos”, ya era un siniestro preludio de lo que aguardaba en su interior. Poca gente se aventuraba a entrar, pero quienes lo hacían eran recibidos por un ambiente de total abandono: estanterías cubiertas de polvo, telarañas en cada rincón y un aire de decadencia que envolvía todo el lugar.

El dueño, el señor Manuel, era un anciano curtido por los años de trabajo bajo el sol. Su piel reseca y sus pequeños ojos achinados y expresivos añadían un halo de misterio a su figura. En el pueblo se rumoreaba que en su tienda había objetos malditos. Uno de ellos era un viejo teléfono de baquelita que descansaba, olvidado, en una estantería apartada, cubierto de telarañas y rodeado de libros de brujería. Negro, pesado y desgastado por el tiempo, a simple vista parecía solo una antigüedad más. Sin embargo, los rumores decían que estaba embrujado.

Cuando alguien preguntaba por el teléfono, don Manuel siempre contaba la misma historia. Perteneció a una médium llamada Lucía, quien aseguraba estar en contacto con otros mundos. Según decía, durante años recibió llamadas a altas horas de la madrugada. Aunque muchos pensaban que eran bromas o voces de desconocidos, ella afirmaba que esas voces no provenían de este mundo.

El día que encontraron a Lucía muerta, el teléfono estaba junto a ella, con el auricular colgando y la línea abierta. Quienes se atrevieron a levantar el auricular juraban haber escuchado susurros escalofriantes que les helaban la sangre.

Esta historia llegó a oídos de Raúl, un joven periodista apasionado por el misterio. Intrigado, decidió investigar y visitó la tienda. Allí, don Manuel, con una siniestra sonrisa, le contó todo lo que sabía del teléfono y, como si fuera poco más que una baratija, se lo ofreció a un precio irrisorio. Raúl no lo dudó. Llevado por la curiosidad, lo compró, convencido de que sería la clave para una gran historia.

De regreso en su apartamento, Raúl conectó el aparato a su línea telefónica. El diseño era sencillo, sin marcas ni símbolos, pero el frío tacto de la baquelita le provocó un escalofrío. Decidió probarlo llamando a su móvil desde otra habitación. Al descolgar, lo que escuchó lo dejó paralizado: una voz profunda y de ultratumba. El miedo recorrió su espalda, pero intentó calmarse pensando que era una interferencia de la línea.

Esa noche, a las tres de la madrugada, el teléfono sonó. Sobresaltado, Raúl dudó si responder, pero la curiosidad fue más fuerte que su instinto. Con manos temblorosas, levantó el auricular y preguntó en un susurro:
—¿Hola? ¿Quién es?

Al otro lado solo había silencio, roto por un crujido, como el de hojas secas bajo unos pies invisibles. Raúl contuvo la respiración hasta que escuchó un susurro:
—Te estoy observando, Raúl.

El periodista sintió un terror indescriptible al escuchar su nombre. Antes de que pudiera reaccionar, la línea se cortó, dejando el aparato en un inquietante silencio.

A la noche siguiente, la llamada se repitió. Raúl intentó desconectar el teléfono, pero, increíblemente, seguía sonando incluso desconectado. Una de esas noches, al contestar, la voz le advirtió:
—Has hecho algo que no debías. Nunca más intentes desconectarme.

La voz comenzó a revelar secretos sobre la vida de Raúl, cosas que nunca había contado a nadie. Cada palabra era un puñal en su mente. Las predicciones se volvieron cada vez más inquietantes. Una noche, la voz le dijo:
—Mañana tu compañero de trabajo sufrirá un accidente. No podrás hacer nada para evitarlo.

Al día siguiente, el accidente ocurrió tal y como la voz lo había predicho. Lo más aterrador era la frase que repetía al final de cada llamada:
—Todos tenemos un precio. ¿Cuál es el tuyo, Raúl?

Desesperado, Raúl buscó ayuda. Consultó a expertos en lo paranormal, sacerdotes y hasta policías. Todos coincidían: el teléfono estaba maldito, atrapado entre el mundo de los vivos y los muertos.

Una noche, la voz hizo una última advertencia:
—Estás en peligro, Raúl. Tu final está cerca.

Preso del miedo, decidió huir. Cambió de ciudad, pero cometió el error de llevarse el teléfono. Esa noche, en un hotel de carretera, el aparato volvió a sonar. La voz, clara y fría, le dijo:
—Te lo advertí. Siempre cumplo mi palabra.

En un arrebato de furia, Raúl lanzó el teléfono contra la pared. Este apenas sufrió un rasguño. A la mañana siguiente, un incendio consumió el hotel. Entre los escombros, encontraron el cuerpo de Raúl, aún aferrado al teléfono, que permaneció intacto. Uno de los bomberos, fascinado por el aparato, decidió llevárselo a casa.

De esta manera, el teléfono maldito encontró un nuevo dueño.

--PC MORTAL--

 Dan Morgan,es un escritor de la vieja escuela,todavia esc ribe con maquina de escribir,la suya era una Olivetti studio 45,muchos años con ella,a pesar de que otros colegas le recomendaban pasarse al ordenador,como todos los escritores solia tener lagunas creativas,llevaba un tiempo estancado y se creo la obligación de innovar.

 Se comprometió con un ordenador nuevo. 

--este ordenador es de lo mejor que hay---comento el vendedor 

--solo lo necesito para escribir—contesto Dan 

--es el ideal,esta equipada con inteligencia artificial,para ayudar en los momentos que se queda en blanco--

 esta frase acabo de convencer al escritor definitivamente despues de varias semanas con su nueva maquina,empezo a notar cosas extrañas,cuando escribir el ordenador le realizaba pequeños cambios en sus textos,al principio detalles insignificantes que incluso le agradaban ya que a veces le sugiria palabras alternativas de mucha ayuda para sus libros. 

Aunque a veces le desconcertaba, estaba comnvencido de que formaba parte de la inteligencia artificial que disponía el ordenador.

 La cosa empezo a complicarse cuando el ordenador empezo a indicarle acciones reales, como por ejemplo

” sal al balcón”

 “respira profundamente y cierra los ojos”

 “ tomate una cerveza”,

 por simple curiosidad relizaba estas acciones.

 Una noche el ordenador le ordeno. 

--vete a la esquina mas cercana y espera-- no sabia que hacer,pero la curiosidad era muy grande,salio de casa dirigiendose a la esquina mas cerna ,estaba lloviendo fuertemente,se paro bajo la marquesina del autobus y espero. 

--que demomios hago ,a estas horas de la noche bajo la lluvia?--se preguntaba mentalmente 

lo

unico que vio fue un taxi que recogio a tres pasajeros disfrazados de zombies,una situación extraña que podría plasmar en un capitulo de su nuevo libro, 

Llego a casa y se puso a escribir desaforadamente, las ideas le fluian a borbotones. 

Las órdenes se vuelven cada vez más extrañas le pide que relice cosas ilicitas. 

--sigue al primer peaton que veas por la calle--

 --pincha las ruedas de un coche-- 

Dan no sabia por que,pero realizaba todas sus órdenes,a pesar de sentirse incomodo,la inspiración le venia despues de realizar una orden .

 El escritor se dio cuenta que había llegado a una situación que no podía escribir sin seguir las órdenes de la máquina, sus amigos y familiares notaron un cambio en su actitud, cada vez esrta más distanciado de todos. 

Cada vez son más peligrosas las acciones que le pide el ordenador.

 --ves a la tienda de ropa más cercana y roba unos pantalones-

 a pesar de estar en contra de esos actos.Dan no podia dejar de realizarlos,una fuerza superior le obligaba a realizarlos.

 Una noche mientras escribe, el ordenador le da una orden directa y escalofriante.

 --abandona este mundo,todo sera perfecto si lo haces-- 

a continuacion le envia instrucciones detalladas de como realizarlo,el ordenador sigue escribiendo prometiendo lo que encontrara en el otro lado. 

--todo será paz— 

Dan,empezo a seguir el ritual que le indicaba la computadora, en el ultimo momento antes de realizar lo irreparablele vinieron recuerdos a su mente de cuando empezo a escribir,su amor por las palabras,su felicidad como escritor antes de caer bajo el control de la maquina . 

Saco fuerzas de su flaqueza mental,Dan se levanto y desconecto el ordenador,la pantalla parpadeo como si la maqiuina supiera lo que va a hacer,antes de apagarse salio en la pantalla un mensaje:

” nos volveremos a encontrar”

 en un ataque de furia ,Dan destruyo el ordenador cada golpe lo liberaba un poco mas como si estuviera destruyendo a un ser maligno 

Dan se retira temporalmente de escribir,reflexionando sobre lo ocurrido.

 “ habia sido una alucinacion o algo mas ?--

 fianlmente decidio volver a escribir pero a mano, misteriosamente un dia se rompio la pluma y la tinta formo una palabra mientras manchaba el papel. 

--MORIRAS-

LA VIEJA ESTACION

 Como la mayoría de las viejas estaciones de tren, esta se encuentra en las afueras del pueblo, un lugar donde reina el silencio. Solo se escucha, de tanto en tanto, el canto ocasional de algún búho solitario.

La estación estaba abandonada desde hacía muchos años. La estación de San Carlos, años atrás, había sido el corazón del pueblo, un lugar donde los viajeros llegaban con sueños de nuevas oportunidades, mientras otros partían, dejando sus recuerdos atrás.

Ahora, solo queda una estructura deteriorada y en peligro de derrumbe, invadida por la maleza, lo que hace prácticamente imposible entrar. Todos en el pueblo conocen la historia de un tren fantasma. Siempre a medianoche, cuentan los pocos que se atrevían a pasar cerca de la estación, se escuchaba el silbato de una locomotora que jamás llegaba; su estruendo resonaba a lo lejos. La leyenda decía que, en una época lejana, un tren de carga había partido de San Carlos rumbo a la ciudad, pero nunca llegó a su destino. Según las historias, el tren cayó al río, arrastrando consigo a todos los tripulantes y la misteriosa carga que transportaba. Aunque el río no era muy profundo y resultaba imposible que arrastrara los vagones, el tren y todo lo que llevaba desapareció sin dejar rastro.

Pasaron los años, y aunque el tren nunca apareció, la estación continuó funcionando con normalidad. Los lugareños juran que, cada cierto tiempo, el tren desaparecido "volvía" a la estación: nadie lo veía, pero todos escuchaban el silbato a lo lejos, junto con un leve temblor en las vías.

Los que habían presenciado estos fenómenos contaban que el silbato era terrorífico en la oscuridad de la noche, como si surgiera del centro de la tierra. Algunos incluso aseguran ver figuras que parecen flotar en la niebla del amanecer. Entre ellas, destaca la figura de una mujer con un largo vestido blanco y un antiguo sombrero, que siempre aparece sentada en uno de los bancos de la estación, mirando hacia la inmensa oscuridad. Los que la han visto cuentan que sus ojos no parecen humanos: son oscuros y carecen de pupilas. Alguno intentó acercarse a hablarle, pero, al hacerlo, ella giraba su cabeza y se desvanecía en la penumbra, dejándolos con un intenso frío en los huesos, como si algo anormal los hubiera poseído.

También está la historia del jefe de estación, un hombre que trabajó allí hasta sus últimos días. Cuando pasaban pocos trenes, solía entretenerse tomando café y fumando en pipa. Desgraciadamente, un día falleció de un infarto fulminante. Desde entonces, quienes osan acercarse a la estación perciben claramente el aroma a café y el pegajoso olor del tabaco de pipa, sintiendo la presencia de un espíritu tranquilo en el despacho.

Pero lo que más asusta a los visitantes son los sonidos de alguien caminando por las vías, con cadenas atadas a los pies, acompañado por las risas de niños. Otro extraño suceso es escuchar a un hombre susurrar en voz baja el nombre de una mujer, María. La historia cuenta que esta mujer frecuentaba la estación y se había enamorado de un ferroviario, con el que planeaba huir del lugar. Mientras ella esperaba a su amado, él perdió la vida entre los raíles, arrollado por una locomotora. La pena fue tan grande que ella decidió dejarse morir en uno de los bancos de la estación.

Así, la estación quedó habitada por los ecos de aquellos que nunca se marcharon, y de otros que llegaron y ya no pudieron irse. Los trenes dejaron de pasar por San Carlos hace mucho tiempo, pero en las noches más oscuras y silenciosas aún se escucha el eco lejano de un silbato, anunciando el regreso de lo que jamás volverá.

TODOS CON VALENCIA

 Hoy estamos frente al televisor, asustados y enfadados por la pérdida de más de 200 personas (un número que tristemente sigue en aumento). Eran personas como cualquiera de nosotros, sin distinción de clases sociales, que han sido arrancadas de nuestras vidas por la tragedia que han traído las lluvias.

Nos duele profundamente, porque estas pérdidas no son solo obra de la naturaleza; son también resultado de la desidia política, desde la derecha hasta la izquierda, pasando por el centro. Son la consecuencia del abandono de quienes debían protegernos, pero hoy solo buscan excusas para lavarse las manos y desentenderse (nunca mejor dicho) de los muertos.

Mientras nuestras calles permanecen llenas de lodo y ruinas, los políticos, cómodos en sus oficinas (sí, todos ellos), se desentienden. Esto sucedió en Valencia, pero podría haber ocurrido en cualquier otra región: Cataluña, Andalucía, Aragón, Navarra… Podría seguir hasta nombrar todas las comunidades autónomas, e incluso Ceuta y Melilla.

Los políticos nos dejan solos en nuestro sufrimiento, y el dolor se acentúa cuando nos damos cuenta de que, para ellos, solo somos una estadística o, de vez en cuando, un voto. Juegan con el tiempo, confiando en que todo se olvidará.

Sin embargo, entre tanto dolor, hay un rayo de esperanza: la solidaridad de las personas de otras ciudades y pueblos. Mientras las instituciones miran hacia otro lado, han sido los ciudadanos comunes  quienes han enviado agua, alimentos y apoyo económico a través de asociaciones locales y nacionales. Son ellos, no los políticos, quienes han demostrado que la compasión y la empatía están por encima de la burocracia y de la indiferencia de la clase política.

Este apoyo demuestra que aún existe una humanidad dispuesta a ayudar al prójimo. Sin embargo, debemos alzar la voz y decir alto y claro que esto no debería recaer sobre los hombros del pueblo; esta es responsabilidad de quienes nos gobiernan. No estamos pidiendo caridad, estamos exigiendo justicia.

Justicia para quienes fallecieron y para quienes lo han perdido todo. Es indignante que, mientras la solidaridad del pueblo se organiza, quienes debieron haber actuado antes ahora se limitan a lanzarse acusaciones, sin preocuparse de lo que realmente está sucediendo.

Hubo advertencias de que esto podía ocurrir, pero fueron ignoradas, y mientras tanto, no se hizo nada para evitar que nuestros pueblos y ciudades quedaran expuestos a la furia del agua.

La incompetencia y la indiferencia son inaceptables. Ya no bastan las palabras de consuelo ni las visitas rápidas de políticos buscando una cámara o una foto. Esta tragedia no puede volver a repetirse; la vida y los hogares de los ciudadanos deben estar protegidos. No queremos que esto pase nunca más. Necesitamos que, desde el lugar de poder, alguien golpee la mesa y diga “¡Basta!”

A la gente que ha perdido a un ser querido o que ha visto su casa destruida, le digo que no está sola. Que el grito del pueblo resuene hasta que quienes tienen el poder de cambiar las cosas actúen.

TODOS CON VALENCIA

EL BARBERO SILENCIOSO

 Giovanni era el barbero de un pequeño pueblo italiano, conocido por todos por su habilidad con las tijeras. Sin embargo, lo que sus clientes más apreciaban era su discreción, a pesar de su oído agudo y atento.

La barbería de Giovanni era un lugar donde los hombres del pueblo se reunían para charlar sobre los asuntos del día, compartir rumores y hablar de sus vidas. Giovanni siempre escuchaba en silencio; nunca intervenía en las conversaciones de sus clientes, y se limitaba a asentir o negar con la cabeza mientras continuaba con su trabajo.

Todo cambió un día lluvioso y tranquilo en la barbería. Giovanni limpiaba sus navajas cuando entró Francisco, un hombre de aspecto sombrío que había visitado el negocio en algunas ocasiones. Francisco se sentó en la silla y le pidió a Giovanni que le cortara el cabello, como siempre. El barbero comenzó su trabajo, pero llevaba apenas unos minutos cuando Francisco sacó un teléfono del bolsillo y empezó a hablar en voz baja. Giovanni, sin querer, escuchó el nombre de Mario y percibió un escalofrío al oír el tema de la conversación: Francisco hablaba de un plan para acabar con la vida de Mario.

Con los nervios, Giovanni cortó un poco más de lo debido, y Francisco le lanzó una mirada de enfado. El barbero se disculpó por su torpeza, aunque algo en su interior le decía que debía hacer algo más al respecto.

Esa noche, Giovanni no pudo dormir. Sabía que Mario era un joven trabajador que había llegado al pueblo unos meses antes, sin enemigos aparentes. Entendió que no podía ignorar lo que había escuchado, así que, después de darle vueltas al asunto, ideó un plan para evitar la muerte de Mario.

Al día siguiente, Giovanni cerró la barbería y fue en busca de Mario, a quien encontró en la plaza del pueblo, charlando con unos amigos. Discretamente, lo apartó de ellos y le contó lo que había escuchado, sin revelar nombres. Mario, al principio, pensó que era una broma; pero, al ver la gravedad en el rostro de Giovanni, comprendió la seriedad del asunto.

Juntos planearon engañar a Francisco y a sus cómplices. Mario fingiría abandonar el pueblo, dejando pistas falsas para despistarlos. Mientras tanto, Giovanni seguiría escuchando en la barbería, intentando obtener más información.

Pasaron los días y Francisco, al ver que Mario parecía haber desaparecido, comenzó a enfadarse. Un día llegó a la barbería maldiciendo, visiblemente molesto. Giovanni, observando su nerviosismo, le ofreció una copa de vino además del corte de cabello. Entre el efecto del alcohol y su enojo, Francisco terminó contando sus intenciones hacia Mario, revelando el lugar y la forma en que pensaban acabar con él.

Esa misma noche, Giovanni se dirigió a la policía y les informó de todo lo que sabía, incluyendo el lugar y el plan que Francisco había mencionado. La policía contactó con Mario y organizó un regreso simulado. Cuando Francisco y sus secuaces aparecieron para emboscarlo, la policía estaba esperando para detenerlos.

Gracias a Giovanni, no solo se evitó el asesinato de Mario, sino que también se descubrió que Francisco estaba involucrado en otros crímenes en pueblos cercanos.

Desde entonces, Giovanni continuó cortando el cabello de los habitantes del pueblo, siempre en silencio. Meses después, todos conocieron los detalles del incidente, aunque solo Mario sabía realmente por qué querían acabar con él.

 Misteriosamente, Mario desapareció del pueblo el mismo día en que robaron la caja fuerte del banco. Nadie volvió a verlo, ni sabía dónde se encontraba, aunque cada mes ingresaba una suma de dinero en la cuenta del barbero, en forma de transferencia.

NUNCA COMPARTAS UN COCHE DE ALQUILER

 Era una mañana cálida en Barcelona. Cuatro desconocidos se preparaban para compartir coche en un viaje hacia Madrid. Todos habían contactado a través de una aplicación de viajes compartidos, algo bastante común últimamente para reducir los gastos en trayectos largos, como el de 600 kilómetros que les esperaban.

El punto de encuentro era una gasolina en las afueras, cerca de la salida de la autopista. Jaime, el dueño del coche, fue el primero en llegar (nunca le gustaba llegar tarde a ningún sitio). Era un hombre tranquilo que trabajaba como informático, y la idea de compartir los gastos del viaje le parecía fantástica.

Minutos después llegó Marta, una estudiante de Derecho. Saludó con una sonrisa y dejó su gran bolso en el maletero. El siguiente en llegar fue Héctor, que apenas prestó atención a los demás. Se limitó a decir un seco:

—Hola.

Y, sin más, se acomodó en el asiento trasero, poniéndose los auriculares de inmediato. Pocos minutos después apareció Carlos. Su mirada era esquiva y sus nervios evidentes; no dejaba de revisar el móvil. Era mayor que los demás, y llevaba una maleta negra que insistió en guardarlo el mismo en el maletero.

Jaime arrancó el coche y comenzó el trayecto. Al principio, todo fue silencio. Marta fue la primera en romperlo.

— ¿Cuál es el motivo de vuestro viaje? —preguntó, intentando suavizar el ambiente.

—Una conferencia de tecnología —contestó Jaime sin apartar la vista de la carretera.

—Voy a visitar a unos amigos —dijo Héctor, quitándose un auricular momentáneamente.

—Por trabajo —respondió Carlos de forma escueta.

El trayecto estuvo marcado por conversaciones pequeñas entre algunos de ellos. Sin embargo, Carlos permanecía callado y no dejaba de mirar hacia el maletero desde el interior del coche. Cada vez que hacían una parada, Carlos se acercaba al maletero, lo abría y revisaba que todo estaba en orden. Héctor, a pesar de mantenerse al margen en las charlas, no podía evitar notar la extraña actitud de Carlos, pero prefirió no hacer comentarios.

Un poco después de haber recorrido la mitad del trayecto, se encontraron con algo inesperado: una larga fila de coches detenidos. Un cartel más adelante avisaba: “Control de drogas” .

El ambiente dentro del coche cambió por completo. Carlos comenzó a sudar, mirando nervioso por las ventanillas. Marta se movía incómoda en su asiento, y el más explícito fue Jaime:

—Maldita sea...

El coche avanzaba lentamente hasta que llegaron frente a uno de los agentes. Este les indicó que bajaran del coche y abrieran el maletero. En ese momento, Carlos palideció. Héctor, observando la situación, comenzó a atar cabos mentalmente.

Cuando la policía comenzó a inspeccionar el maletero, Héctor se acercó al agente y susurró:

—Oiga, agente. El dueño de esa maleta negra es muy raro. Seguro que lleva algo más que ropa.

De repente, los perros empezaron a ladrar, pero en otra dirección, hacia otro coche en la fila. Ante la convicción de haber encontrado algo allí, al agente les ordenó continuar su marcha.

—Parece que encontraron lo que buscaban —comentó Jaime con alivio mientras reanudaban el viaje.

Al llegar a las afueras de Madrid, Héctor sugirió hacer una última parada antes de entrar en la ciudad. Bajaron del coche Jaime, Héctor y Marta, mientras Carlos los observaba desde el asiento trasero, con desconfianza en la mirada.

—Ese tipo es muy raro —dijo Héctor en voz baja—. Estoy seguro de que lleva algo ilegal en la maleta.

Jaime y Marta intercambiaron miradas. Sabían que Héctor tenía razón.

—Podríamos denunciarlo... o aprovechar esta oportunidad, ¿no os parece? —añadió Héctor con una sonrisa maliciosa.

—Estás loco —exclamó Jaime, aunque sus palabras sonaban menos convencidas de lo que pretendía.

Marta se movió en silencio, esbozando una ligera sonrisa.

Carlos, desde dentro del vehículo, comenzó a sospechar de las intenciones de sus compañeros. Se bajo rápidamente e intentó abrir el maletero para coger su maleta, pero lo siguiente ocurrió en cuestión de segundos: Héctor lo golpeó en la cabeza, y Carlos se desplomó al suelo como un muñeco roto.

Los tres abrieron la maleta del herido, y lo que encontraron les dejaron sin aliento: paquetes de droga envueltos en plástico.

El destino final ya no era Madrid. En lugar de continuar hacia la ciudad, tomaron una carretera secundaria. En un barranco remoto, el cuerpo de Carlos desapareció para siempre. Cada uno de los tres ocupantes del coche se llevó su parte del botin.

Madrid, con sus brillantes luces y su vida ajetreada, esperaba a tres personas que nunca volverían a ser las mismas que al inicio de aquel viaje.

LA CASA DEL FIN DEL MUNDO

 Por la pequeña avenida, justo al final del camino, se podía ver entre los árboles la silueta de la vieja casa. Una casa de dos plantas que aún resistía, a pesar del paso de los años. Los pocos vecinos que se atrevían a acercarse la llamaban "La casa del fin del mundo", siempre envuelta en una espesa niebla que parecía intentar ocultarla.

Era evidente que la casa tenía una gran antigüedad. Sus ventanas, casi todas rotas, colgaban peligrosamente, a punto de caer al suelo. Nadie sabía cuántos años tenía, pero todos coincidían en una cosa: esa casa era inhabitable.

Durante años, se contaron extrañas historias, pasadas de boca en boca, cada una más terrorífica que la anterior. Los relatos hablaban de sombras moviéndose detrás de las ventanas, luces que parpadeaban en el interior a pesar de que hacía décadas que no había electricidad, y, sobre todo, los gritos que resonaban en las noches de mal tiempo. La casa llevaba muchos años deshabitada, y aunque nadie quería acercarse, la curiosidad atraía a algunos.

Una noche de otoño, cuatro jóvenes decidieron desafiar las leyendas. Estaban decididos a pasar la noche en la casa. Jesús, Carmen, Sergio y Laura habían escuchado las historias desde pequeños, pero como muchos otros, pensaban que eran supersticiones de abuelos.

Decidieron que pasarían la noche en "La casa del fin del mundo" para demostrar que no había nada que temer.

El camino hacia la casa era fangoso y serpenteante. Cuanto más avanzaban, más pesado se volvía el aire. La niebla que durante el día envolvía la casa como un leve velo, se tornaba espesa y opresiva al caer la noche.

El sonido del bosque se apagó. Solo quedaba el crujido de las hojas bajo sus pies, y podían escuchar la respiración acelerada del grupo. Ninguno lo expresó en voz alta, pero todos comenzaron a sentir miedo. Aun así, continuaron, guiados por las luces de sus linternas, intentando no demostrar su temor.

Cuando finalmente llegaron a la casa, una ráfaga de viento frío les erizó la piel. La puerta principal estaba entreabierta, como si los invitara a entrar. Se miraron entre ellos, sin que nadie quisiera ser el primero en retroceder. Jesús, el más valiente del grupo, empujó la puerta, y los cuatro entraron.

El interior de la casa era tan lúgubre como el exterior. El olor a moho y madera podrida casi les hizo vomitar. Los muebles estaban cubiertos de polvo y telarañas, y un tapiz en la pared se desprendía en tiras. El silencio dentro de la casa era absoluto, como si las paredes absorbieran los sonidos. A pesar de la oscuridad, Carmen notó algo extraño: aunque parecía abandonada, la casa no estaba del todo vacía. Había huellas, como si alguien hubiera estado allí no hacía mucho. La idea la estremeció, pero no dijo nada para no parecer paranoica.

De repente, escucharon pasos en el piso de arriba. Con miedo, se dirigieron a las escaleras y subieron. Lo que encontraron en una de las habitaciones los paralizó de terror: Laura estaba de pie en el centro de la habitación, su cuerpo completamente rígido. Frente a ella estaba Jesús, sosteniendo un libro antiguo, lleno de extraños símbolos. Ambos tenían los ojos completamente en blanco.

Antes de que pudieran reaccionar, las puertas de la habitación se cerraron de golpe con un estruendo, y la temperatura bajó bruscamente. Las luces de las linternas comenzaron a parpadear y a fallar. Una figura oscura apareció en el centro de la habitación, avanzando hacia ellos. Sergio y Carmen comenzaron a gritar, golpeando la puerta, intentando derribarla, pero era inútil.

El aire se llenó de susurros, palabras ininteligibles que aumentaban el terror. Justo cuando la oscuridad parecía consumirlo todo, Jesús dejó caer el libro con un grito desgarrador y cayó al suelo.

El silencio volvió a apoderarse de la casa. El frío mortal que los envolvía empezó a desvanecerse. "La casa del fin del mundo" quedó en silencio una vez más. Pero no tuvieron tiempo de gritar ni de correr. El techo se desplomó sobre ellos, golpeándolos mortalmente. Lo último que escucharon fue una voz susurrante que decía:

—Nunca debieron haber venido.

"EL FABRICANTE DE JUGUETES"

 Nadie en el pueblo sabía exactamente cuándo llegó; Apareció como un fantasma, deambulando por las calles estrechas. El viejo vagabundo vestía harapos y, sobre ellos, una capa desgastada. Era un personaje enigmático. Nadie conocía su nombre, aunque los niños lo llamaban "El fabricante de juguetes"

Lo que más intrigaba a la gente no era su aspecto, ni siquiera los trapos con los que se vestía. Tampoco sorprendía su costumbre de desaparecer durante días. Lo que más llamaba la atención era su habilidad para fabricar pequeños juguetes, que luego regalaba a los niños.

No eran juguetes comunes. Se decía en el pueblo que nunca se rompían, y lo más extraño era que, si un niño jugaba con ellos, nunca enfermaba.

David, un niño inquieto y curioso de diez años, como muchos de su edad, había escuchado las historias sobre el vagabundo. Una tarde, mientras regresaba de la escuela, vio al anciano sentado junto a una fuente, tallando algo con sus manos

—¿Qué haces? —preguntó David con su tímida voz

El "fabricante de juguetes" levantó la vista. Sus ojos grises brillaban con una intensidad inquieta.

—Hago lo que sé hacer. ¿Te gustan los juguetes? —respondió el vagabundo.

David se acercó en silencio, y el anciano le ofreció una pequeña figura de madera en forma de caballo.

—Para ti —dijo el vagabundo mientras se lo tendía

David tomó el juguete, sorprendido por su perfección. Una vez en su habitación, lo observó bajo la luz de la mesita de noche, y le pareció aún más perfecta.

A la mañana siguiente, cuando salió de su casa, notó algo extraño. Durante las últimas semanas, una tos persistente lo había acompañado, pero ese día no sintió nada. Se sintió más fuerte, más lleno de energía. Sin entender por qué, presionó el caballo contra su pecho y corrió hacia la escuela.

Con el tiempo, otros niños también empezaron a recibir juguetes del vagabundo: una muñeca para Isabel, un coche de madera para Bernardo. Todos estos juguetes compartían la misma calidad: no se rompían, sin importar lo que hicieran con ellos. Pero lo más impactante era que los niños que los poseían no enfermaban; incluso algunos con enfermedades crónicas mejoraban.

Pronto, la historia del vagabundo y sus juguetes se expande por los pueblos de alrededor.

— ¿Qué clase de truco o magia los mantiene intactos? —se preguntaban.

Una noche, los adultos del pueblo se reunieron en el bar del pueblo.

—Algo no está bien. Nadie sabe de dónde viene ni por qué hace esto. ¿Y si estás usando brujería? —comentó el alcalde

—Pero no ha hecho nada malo —responde una mujer

—Desde que mi hija tiene esa muñeca, ha dejado de toser —intervino otra mujer.

Nadie tenía respuestas para tantas preguntas.

Pasaron los meses y David no podía dejar de pensar en el vagabundo. Una tarde, decidió salir en su búsqueda. Recorrió las calles del pueblo, preguntando a todos, pero nadie lo había visto. Finalmente, David decidió mirar en las afueras del pueblo, cerca de una vieja cabaña junto al río.

La cabaña estaba vacía, pero en una esquina había una mesa llena de herramientas y juguetes a medio terminar. Mientras observaba todo, escuchó un crujido detrás de él. Se giró y vio al vagabundo, que lo miraba fijamente.

—No deberías estar aquí, muchacho —dijo

—Quiero saber quién eres y por qué fabricas estos juguetes —contestó David, tragando saliva.

El anciano suspiro mientras se sentaba en una silla.

—Hace mucho tiempo, cuando era joven, fui un gran fabricante de juguetes. Todo el mundo deseaba mis creaciones, pero había un problema que no pude solucionar —dijo con melancolía.

—¿Cuál era el problema? —preguntó

—Los niños enfermaban. Al principio no entendía por qué. Luego descubrió que los materiales que usaban —metales, pinturas, barnices— eran tóxicos. Desesperado, busqué una solución.

—Muy interesante —dijo el chico

—En mi búsqueda, encontré una especie de magia o conocimiento perdido. Aprendí a fabricar juguetes que no solo eran perfectos, sino que curaban a los niños enfermos. Pero todo tiene un precio.

— ¿Qué precio? —preguntó el

—Cada vez que doy un juguete a un niño, pierdo una parte de mi vitalidad. Mi energía se transfiere a los juguetes. Estoy sacrificando lo que me queda de vida por ellos.

David permaneció en silencio, tratando de comprender todo lo que acababa de oír.

—¿Por qué sigues haciendolo? —preguntó el chico.

—Porque es lo único que sé hacer, y si dejo de hacerlo, los niños volverán a enfermar

David miró el caballo de madera que aún llevaba consigo

— ¿Me puedes enseñar? —preguntó

—¿Por qué querrías eso? —preguntó el anciano.

—Porque quiero ayudar. Si me enseñas, quizás tú puedas descansar.

El vagabundo lo observó en silencio durante unos instantes y, finalmente, respondió

—Muy bien, te enseñaré

Desde ese día, David comenzó a pasar las tardes con el vagabundo, aprendiendo. Cada día que pasaba, el viejo envejecía más rápidamente, y cada juguete que hacía lo consumía un poco mas.

Una tarde fría, el anciano se despidió de el niño.

—Es tu turno. Cuida de los juguetes y de los niños —dijo, cerrando los ojos para no volver a abrirlos nunca mas.

" CHICLETS"

 La ciudad era industrial, y la fábrica más importante era la famosa "Don Gum", conocida por su especialidad: los chicles "Tartar", los mejores del mercado. Su inconfundible aroma a menta o fresa, junto con otros sabores, la hacían la más importante del país

Todo cambió hace algunos meses, cuando muertes arrepentidas comenzaron a azotar la nación, todas las relacionadas con uno de sus productos. Las personas caían fulminadas pocos minutos después de masticar un chicle, y sus corazones se detenían sin previo aviso.

En un principio, los médicos atribuyeron las muertes a ataques cardíacos, pero pronto comenzaron a notar que los casos eran inusualmente frecuentes y afectaban a personas de todas las edades. La policía, bajo la dirección del inspector Gabriel Marín, comenzó a recibir informes de los laboratorios que señalaban una coincidencia alarmante: todas las muertes estaban vinculadas con el consumo de los chicles "Tartar". La noticia se extendió rápidamente, y la gente evitaba los productos de la fábrica. Las ventas cayeron en picado, lo que amenazaba con llevar a la empresa a la ruina.

El inspector Marín descubrió algo aún más inquietante: alguien desde dentro de la fábrica estaba envenenando los chicles. Un análisis forense reveló que un compuesto altamente tóxico en pequeñas cantidades era el responsable de las muertes. El veneno era tan letal que solo una dosis mínima bastaba para detener el corazón de los consumidores. No se trata de un accidente ni de una contaminación involuntaria, sino de un acto premeditado. Alguien con acceso total a la planta

Decidido a resolver el caso antes de que más personas murieran, el inspector Marín  infiltró a uno de sus mejores agentes, el oficial Sánchez, como trabajador en la fábrica. Durante dos semanas, Sánchez se mezcló con los empleados, observando cuidadosamente sus rutinas. El proceso de fabricación era simple pero repetitivo: las máquinas procesaban la goma base, luego la mezclaban con los sabores y otros ingredientes antes de cortarla en pequeños cuadrados que se empaquetaban en porciones individuales.

Con el tiempo, Sánchez notó que un hombre destacaba entre los demás: Roberto, un operario veterano que llevaba más de veinte años en la fábrica. Era un hombre reservado, siempre con una mirada tensa. Mientras que los demás empleados interactuaban entre sí, Roberto evitaba cualquier tipo de contacto. Trabajaba con una precisión impecable, especialmente al manejar los ingredientes.

Un día, Sánchez vio a Roberto manipular pequeños frascos que no correspondían a los ingredientes habituales. Lo lanzo al cubo de basura una vez acabado. Intrigado, Sánchez reconogió el frasco y lo olió discretamente: era el químico tóxico que había estado matando a

A partir de ese momento, Sánchez decidió investigar el pasado de Roberto. Lo que descubrió fue inquietante: hacía diez años, Roberto había sufrido una tragedia personal que casi nadie conocía. Su hijo, de apenas ocho años, había muerto en circunstancias extrañas, aparentemente un accidente. El niño solía jugar cerca de la fábrica mientras su padre trabajaba largas horas. Un día, el pequeño encontró uno de los chicles defectuosos que había sido desechado por la fábrica. Inocentemente, lo masticó, sin que nadie imaginara que uno de los ingredientes le provocaría una severa reacción alérgica que acabaría con su vida.

La fábrica negó toda responsabilidad, y el caso fue archivado como un desafortunado accidente. Nadie pagó por lo sucedido, y la injusticia se fue clavando cada vez más profundamente en el corazón de Roberto. Día tras día, mientras trabajaba entre las máquinas, su rencor creció, transformándose en un odio implacable. Decidió vengarse de la empresa de la única manera que sabía: envenenando sus productos. Su objetivo no era matar indiscriminadamente, sino destruir la reputación de la fábrica y llevarla a la ruina.

Durante el turno de noche, cuando apenas había empleados, Roberto introdujo pequeñas cantidades de veneno en los ingredientes. Para él, cada chicle contaminado era una pequeña victoria en su guerra personal. Los jefes y encargados nunca sospecharon del reservado y veterano trabajador.

Después de semanas observando, Sánchez sabía que era momento de actuar. Había visto a Roberto mezclar el veneno en varios lotes de chicles y decidió enfrentarlo. Lo siguío hasta el pequeño cuarto donde practicaba sus mortales mezclas. Cuando Roberto entró, se sorprendió al ver a Sánchez esperandole.

—Sabes que te he descubierto, ¿verdad? —dijo Sánchez,

Roberto no mostró sorpresa. Había algo en su mirada que indicaba que había estado esperando este momento desde hacía tiempo.

—Y ¿qué vas a hacer? —preguntó

—Lo que estás haciendo no devolverá la vida a tu hijo —replicó Sánchez

Al escuchar estas palabras, Roberto dio un paso atrás. Con una expresión resignada, tomó un frasco del veneno letal y lo llevó a sus labios. En cuestión de segundos, cayó fulminado a los pies del inspector.

EL CARPINTERO

 El pueblo era famoso por el vasto y frondoso bosque que lo rodeaba. En él vivía Henry, un carpintero conocido en toda la región por los muebles rústicos que fabricaba. Sus manos, ásperas por los años de trabajo, podían transformar un simple tronco en una obra de arte. Desde joven, Henry había desarrollado una conexión especial con los árboles; estaba convencido de que cada uno de ellos tenía una historia que contar, y su arte consistía en hacerlas visibles en sus creaciones.

Henry vivía en una pequeña cabaña en las afueras del pueblo, justo donde comenzaba el bosque. Cada semana se adentraba en él, buscando los árboles más débiles, aquellos que ya no tenían mucho tiempo de vida. Creía que así respetaba el ciclo natural, cortando solo los que estaban destinados a morir pronto. Sin embargo, con el tiempo, la demanda de sus muebles aumentó, y sin darse cuenta, comenzó a talar más árboles de los que el bosque podía regenerar.

Y fue entonces cuando algo extraño empezó a suceder.

Una gris mañana de otoño, Henry se encontraba solo en lo más profundo del bosque. El único sonido que rompía la tranquilidad era el golpe seco de su hacha contra un roble imponente. Estaba a punto de derribarlo cuando el suelo bajo sus pies comenzó a vibrar. Al principio, pensó que se trataba de un leve temblor de tierra, pero cuando levantó la vista, notó que el cielo, cubierto de nubes, había adquirido un extraño tono verdoso.

El aire se tornó pesado, como si la atmósfera misma hubiera ganado densidad. Respirar se volvió más difícil, y Henry sintió que una energía desconocida lo rodeaba, algo que jamás había experimentado. De repente, un zumbido agudo estalló en sus oídos, forzándolo a caer de rodillas. Se llevó las manos a la cabeza, intentando mitigar el dolor. Cuando levantó la vista, vio cómo de la luz que atravesaba las nubes se formaban figuras difusas, humanoides, pero claramente no humanas.

—No más —escuchó una voz profunda 

—. El tiempo se acaba.

Henry se quedó paralizado, su hacha cayó al suelo con un golpe seco. Las figuras eran altas, delgadas, con ojos profundos que lo observaban con intensidad. Aunque tenían forma humana, estaba seguro de que no pertenecían a este mundo.

—¿Quiénes sois? —preguntó, con la voz temblorosa.

—Somos los guardianes —respondió una de las figuras, su voz resonando en todas direcciones

— Los protectores del equilibrio natural.

Henry intentó ponerse en pie, pero la fuerza de las voces lo mantenía postrado en el suelo.

—La Tierra ha hablado —continuaron las figuras

— Y tú, carpintero, debes advertir al mundo. Si no detenéis el abuso, la invasión comenzará.

—¿Invasión? —preguntó Henry, incrédulo.

—Vendremos y tomaremos el control. El precio por vuestra negligencia será vuestra propia destrucción.

El mensaje fue claro. Antes de que Henry pudiera responder, las figuras se desvanecieron en el cielo, y el zumbido cesó. El cielo volvió a su tonalidad habitual, como si nada hubiera ocurrido.

Con el corazón acelerado y las manos temblorosas, Henry volvió al pueblo. Tenía que advertirles. Se dirigió directamente a la taberna, donde varios vecinos jugaban a las cartas y al dominó, como solían hacer a diario. Entró con paso decidido y se colocó en el centro de la sala, llamando la atención de todos.

—He visto algo importante —dijo, con la voz firme pero angustiada

— Los árboles están conectados con seres de otro mundo. Me han dado una advertencia: si no dejamos de destruir la naturaleza, nos invadirán.

La taberna quedó en silencio por un instante, y luego estalló en carcajadas.

—¡Henry, hombre! Sabemos que amas los árboles, pero ¿extraterrestres? —dijo uno de los vecinos entre risas.

—¡No estoy bromeando! —gritó Henry

—Si no detenemos la tala, vendrán por nosotros. ¡Nos lo han advertido!

Pero nadie lo tomó en serio. Pensaron que su mente, agotada por los años de trabajo en solitario, le estaba jugando malas pasadas. Poco a poco, la reputación de Henry comenzó a deteriorarse. Los carpinteros siguieron cortando árboles sin medida, y él, al ver que sus advertencias eran ignoradas, decidió dejar de trabajar.

Los meses pasaron y la vida en el pueblo continuó como siempre.

En una madrugada silenciosa, el cielo sobre el pueblo adquirió el mismo extraño color verdoso que Henry había visto en el bosque. Esta vez, el zumbido no solo retumbaba en su cabeza, sino que todo el pueblo lo podía escuchar. La tierra empezó a temblar bajo los pies de los aldeanos. Las figuras que Henry había visto descendían del cielo, flotando sobre el pueblo como sombras amenazantes.

Los aldeanos, aterrorizados, salieron de sus casas, gritando y buscando refugio. Las figuras avanzaban en silencio, y con cada paso, la naturaleza se rebelaba: las raíces de los árboles emergían del suelo, destruyendo todo lo que los humanos habían construido.

—Os dimos una oportunidad —la misma voz resonó en el aire

— Tú, Henry, debes ser el puente entre los humanos y nosotros. Si no te escuchan esta vez, todo será destruido.

Henry, sabiendo que esta era su última oportunidad, corrió hacia el bosque, con el miedo latiendo en su pecho. Se arrodilló junto a un gran roble, cerró los ojos y colocó una mano sobre el árbol y la otra sobre el suelo. La conexión fue inmediata. El zumbido cesó, y el color verdoso del cielo comenzó a desvanecerse.

Los aldeanos, atónitos, observaron cómo el caos se disipaba tan rápido como había comenzado. Los seres extraterrestres desaparecieron, y la tierra volvió a la calma.

Desde aquel día, los carpinteros del pueblo dejaron de talar árboles indiscriminadamente. Comenzaron a utilizar materiales reciclados o a replantar lo que extraían del bosque. La naturaleza y los humanos aprendieron a coexistir en equilibrio.

Henry volvió a trabajar, pero ahora con un respeto aún mayor por los árboles. Los aldeanos, que una vez lo habían ridiculizado, ahora lo respetaban y lo escuchaban. A veces, cuando las tormentas se acercaban y el cielo se teñía de gris, los recuerdos de aquella noche volvían, y el temor se instalaba en sus mentes.

LOS PEATONES

 Era una mañana fría de enero cuando salió al aire por primera vez en Radio Window, la emisora local más escuchada en todo el país. Eran las 6 de la mañana y el locutor estrella, Diego Márquez, comenzaba su programa como de costumbre.

Su voz grave atraía a los oyentes. Todos estaban familiarizados con los comentarios de Diego; algunos los consideraban entretenidos, mientras que otros los encontraban irritantes. Diego tenía la fama de ser el locutor más provocador de la radio; cualquier tema lo criticaba ferozmente. Pero había un asunto que lo obsesionaba por completo: los peatones.

Desde su cabina, lanzaba constantes ataques contra las personas que caminaban por la calle.
—Es increíble —decía Diego—, la calle está infestada de peatones que no saben caminar, que no respetan las normas, que se creen dueños de las aceras. ¡Esos parásitos urbanos no hacen más que molestar!

Cualquier ocasión era válida para iniciar una retahíla de insultos dirigidos a los peatones. Si había algún accidente en el que estuviera involucrado un peatón, Diego aprovechaba la noticia para lanzar veneno contra ellos. Para él, eran los auténticos culpables de todos los problemas de tráfico y del caos que asolaba la ciudad.

Los oyentes ya estaban acostumbrados a sus comentarios. Aunque algunos llamaban para apoyarlo, la mayoría lo hacía para enfrentarse a él. Uno de los incidentes más sonados fue con una mujer llamada Isabel. Ella llamó después de que Diego criticara duramente a un grupo de peatones que, según él, "se paseaban sin rumbo fijo, entorpeciendo la vida de los demás".

—Hola, Diego —dijo Isabel—. Te llamo para hacerte una pregunta: ¿por qué odias tanto a los peatones?

Diego soltó una risa sarcástica.
—Jajajaja. No es que los odie, Isabel, simplemente no soporto su inutilidad. Son una lacra a extinguir, gente sin respeto por el orden, por el espacio público y mucho menos por los conductores. Seguro que tú eres una de esas personas que camina por donde le da la gana sin preocuparse por los demás, ¿verdad?

Isabel intentó mantener la calma.
—Caminar es una necesidad, Diego. No todos pueden o quieren usar el coche. Además, los peatones también tienen derechos.

—¿Derechos? Claro, tienen el derecho a hacer que todos lleguemos tarde al trabajo, a invadir los pasos de cebra cuando no deben, a cruzar las calles sin mirar. ¡Eso es lo que tienen! No me hagas reír —replicó Diego.

—Pero… —intentó contestar Isabel.

—Mira, te lo voy a dejar claro: el mundo estaría mejor sin peatones. Seríamos más rápidos, con una vida más ordenada. Ya basta de proteger a los inútiles que no hacen nada más que caminar de un lado a otro, como si no existiera nada más en el mundo —y, acto seguido, cortó la comunicación. Era su estilo; siempre decía la última palabra.

Con el tiempo, las críticas a los peatones se convirtieron en el eje central de su programa. Nadie entendía el odio que sentía por ellos. Las semanas pasaban y las frases de Diego escandalizaban a todos.

—Los peatones están fuera de control. Cruzan las calles sin mirar, se lanzan frente a los coches y luego tienen el descaro de culpar a los conductores. ¿Por qué respetar a alguien que no se respeta a sí mismo? —insistía.

Una mañana, Diego no salió al aire. Fue la primera vez en más de 10 años que su programa no se emitía. Pasaron varios días sin noticias de él, hasta que finalmente la emisora anunció algo inesperado: Diego había fallecido.

La noticia causó conmoción, no tanto por su muerte, sino por el misterio que rodeaba su vida privada. Nadie sabía nada de él fuera de la radio. Unos días después de su muerte, empezaron a surgir detalles.

El mayor de sus secretos salió a la luz: el locutor que tanto odiaba a los peatones nunca había caminado en su vida adulta. Sufría de paraplejía desde joven, producto de un accidente provocado por un peatón. Este se lanzó delante del vehículo que conducía su padre, causando un accidente en el que su padre murió y Diego quedó en una silla de ruedas para siempre.

Se supo que, desde el accidente, Diego había vivido recluido en su casa, donde había instalado un estudio de radio que le permitía emitir sin tener que salir. Finalmente, todos entendieron por qué odiaba tanto a los peatones.

DONAMERCA ( el secreto de la piña invertida )

En muchos lugares del país, comenzó a correr la noticia de lo sucedido en los supermercados, especialmente en uno de ellos: Donamerca. A finales de septiembre, los rumores empezaron a circular en las redes sociales.

Donamerca era el lugar al que la mayoría de la gente acudía para hacer sus compras diarias. Era conocido por su gran variedad de productos, precios bajos y trato amable. Sin embargo, en ese mes, algo extraño comenzó a suceder. Muchas personas juraban haber visto, entre las 19:00 y las 20:00 horas, a clientes gesticulando de manera extraña en el pasillo de las carnes, usando un lenguaje de signos que nadie comprendía.

La historia se difundió como la pólvora. Se decía que, si alguien lograba interpretar esos signos y compraba ciertos productos, se abriría una puerta a un mundo paralelo donde se concedían deseos de toda índole.

Al principio, muchos pensaron que era una simple broma sin fundamento, pero entonces empezaron a suceder cosas extrañas: la gente desaparecía, dejando los carritos abandonados en los pasillos.

La primera persona en desaparecer fue Carla Rodríguez, una mujer de 45 años, muy charlatana y risueña. Carla había ido a Donamerca una tarde para hacer la compra semanal. Nunca regresó a su casa. Su esposo alertó a la policía, pero no se encontró ni rastro de ella, solo su carrito abandonado en el pasillo de la carne.

Varios días después, se informó de la desaparición de Daniel Luz, quien había ido a Donamerca a comprar todo lo necesario para una cena romántica que había planeado con su novia. Su carrito también fue encontrado en el pasillo de la carne, lleno de productos que no coincidían con su lista de compras, entre ellos una piña boca abajo.

El pánico comenzó a extenderse por todo el país. ¿Qué estaba sucediendo en Donamerca?

Las personas dejaron de ir al supermercado; sin embargo, el morbo y la curiosidad empujaron a otros a investigar lo que sucedía. Una de ellas fue Ana Ramírez, una joven periodista que siempre buscaba una historia que contar. Ana había escuchado la historia y le llamó la atención por las desapariciones.

Decidió investigar lo que sucedía y acudió a la hora en que ocurrían los extraños eventos para descubrir la verdad. Llegó a Donamerca un miércoles a las 6:45, equipada con una cámara oculta y una grabadora de audio. Paseó por los pasillos fingiendo interés en los productos; incluso colocó en su carrito una piña boca abajo, como lo habían hecho los desaparecidos. Desde el momento en que llegó, notó una atmósfera extraña en el lugar: la iluminación parecía más tenue y el aire estaba frío, casi helado.

Observó a las personas a su alrededor; algunos clientes movían sus manos en el aire con extraños gestos. Un hombre alto, con una camiseta veraniega, hacía un movimiento circular con su mano derecha, mientras una mujer mayor respondía tocándose la nariz y luego levantando los dedos. Era un lenguaje que Ana no entendía.

De repente, sintió una presencia detrás de ella. Giró rápidamente y vio a un hombre de mediana edad, con una gorra de béisbol y una mirada intensa, observándola fijamente.

—¿Buscas algo en particular? —le preguntó con voz firme.

—Oh, no, solo estoy mirando —respondió Ana.

El hombre sonrió y se alejó, pero Ana no podía dejar de sentir su mirada sobre ella. Continuó observando todo a su alrededor, intentando comprender lo que sucedía. De repente, las luces parpadearon y se apagaron durante unos segundos. Cuando volvieron a encenderse, varios clientes habían desaparecido, dejando solo sus carritos vacíos en los pasillos.

Ana se quedó paralizada, pero rápidamente salió corriendo del supermercado.

Durante los días siguientes, investigó las desapariciones y los productos abandonados en los carritos. Descubrió que todos los carritos contenían una extraña variedad de carnes; algunas de ellas no estaban etiquetadas correctamente. Decidió tomar una muestra de cada producto y llevarlas a un laboratorio para que las analizaran.

Los resultados llegaron en pocos días, y lo que revelaron la dejó helada. Los análisis confirmaban que los productos contenían ADN humano.

Con el corazón acelerado y las manos temblorosas, Ana llamó a la policía y les informó de su hallazgo. Aunque al principio no la creyeron, los resultados del laboratorio eran concluyentes. La policía ordenó una inspección sanitaria en el supermercado.

El día de la inspección, cerraron Donamerca y comenzaron a revisar todo el establecimiento. En el sótano, detrás de una puerta con llave, encontraron una habitación que olía a sangre y descomposición. En el centro de la habitación había una mesa de metal con herramientas afiladas y manchas de sangre seca.

Mientras seguían registrando el lugar, encontraron restos humanos, algunos parcialmente descompuestos y otros claramente frescos. Era un matadero humano clandestino. Nadie podía creer lo que sucedía en el supermercado, justo delante de ellos.

Las visitas a Donamerca cesaron entre las 19:00 y las 20:00 horas. La gente volvió a su rutina. El supermercado fue cerrado y reabierto meses después con otro nombre. Lo curioso es que en el nuevo supermercado nunca vendían piñas.